graffik

Последнее время мне снятся странные сны. Вот такой например: комната, где у окна стоит диван. На диване - трое мужиков, один их них -  я; тех других я не знаю. Мы говорим о чем-то, -  даже, может быть, о поэтах, а потом один из двух мужиков достает коробку - наподобие таких в которых продают подарочное шампанское. Открывает коробку, переворачивает ее, и ему на колени падает голова Евгения Мякишева -  нееестественно вытянутая, плотная, с короткими волосами. Боже! думаю я Что с ним? Неужели и Евгения Мякишева не стало? За что? Почему? Но это всего лишь сон - сон. Как хорошо...

Нет, беспрерывный покой не может называться жизнью.
(из письма матери, осень 1814)

Я живу потихонечку, как следует женатому человеку, и очень рад, что променял беспокойные сны страстей на тихий сон тихого счастья. Из действующего лица я сделался зрителем и, укрытый от ненастья в моем углу, иногда посматриваю, какова погода в свете.
(из письма Путяте, ноябрь 1826)
                                                                                         
                                                                                                           

Я родился давным-давно; из прошлого века

выходец, и не вспомнить, как все начиналось,

но, когда я появлялся, стучала ветка

о стекло родильного дома, где мама лежала.

А потом, наверное, мама долго смотрела,

как во двор слетаются желтые листья!

И от счастья душа как пташечка пела

у мамы моей, и писала письма

она папе на мятой бумаге в линеечку,

подходила к окну, открывала створки,

голубей ловила за мягкие плечики

и в отверстые клювы кидала корки.

Накормив, с посланием отправляла

в дом, где папа читал газету

и где было много вина и  сала,

где никто не ждал никогда поэта…

А такой, оказывается, что нет. Так как я на сессии. Сдаю последний (?) экзамен. О результатах пока - ни гугу, не распространяюсь птицей раньше положенного от природы... О ней раз уж вспомнил - надо двигать на дачу. Есть еще жена, но если она не против... чтобы и я ее подвинул на свежий простор.
Ладно, пора действовать, а то учеба притупила обоняние и острый прищур Клинта Иствуда. Зорко я наблюдаю со своего юзерпика, картинки одной из маленьких частей большого мира значит...

Итак вышел из болезни и пишу,
сижу в Подводной лодке, прогуляв пару, наедине со своим мозгом, чувствую, что подсознательные ходы, тропинки внутри меня уже открылись, и вся нечисть-мысли понеслась по ним, перекрывая контролируемые эмоции, навстречу солнцу и весне, навстречу миру и этой тусклой жизни, иногда мне требуется одиночество, потому что без диалога с самим собой я ничто, только объект ,лишенный всякой индивидуальности, бывают такие моменты, когда хочется закрыться в комнате и медленно пропускать через себя мир, выцеживая его по капле, оживляя клетки разума, а, может быть, души, и потом, покидая уединенное место, ты снова идешь по общественной улице, дышишь общим воздухом, мобилизованный, готовый к встрече с обыденным ,надо уметь наполнять себя несуществующим, фантазиями( вставляя в цитату: "они нам и петь и жить помогают!"),  часто вижу себя на дачном участке с тяпкой, склонившимся над землей, людей вокруг нет, а внутри тебя такая неземная уверенность в том, что делаешь, и яблони, и ветер качающий ветки этих яблонь, и птицы на проводах ,и пух этих птиц - все подчинено какому то общему ритму, из которого ты позволил себе вывалится и быть здесь, дача -  это место, где не существует 
порядка, где покой,  где в какой-то миг озарения ловишь себя на мысли  - а нет мира вокруг тебя! -  выйдешь к шоссе: машины, которые едут неизвестно куда, люди в такой же грубой одежде, как у тебя  - все это уже не имеет значения, здесь, в этом месте! а еще дача у меня связана с моими друзьями, с которыми мы раньше часто выпивали на дачном участке, и нам было хорошо  - кучка робинзонов! как весело мы шли по кромке шоссе осенью в направлении города, еще не протрезвевшие, это было давно, пьяные друзья, фехтующие шампурами, где вы ?  - одни в москве,  другие в питере, но так же далеки, -  я не могу долго находится среди людей, в этом моя беда
вот что я подумал: когда у человека плохая память - он очень беспомощен. И как обнажаются те или иные воспоминания? - для меня это загадка! в ситуации, когда об ЭТОМ надо сказать, ловишь себя на том, что ЭТО как раз-то тебе и не вспомнить! И все дни ходишь, как помешанный, буквально ломаешь голову, а ничего не вытряхивается из мешка, и вдруг в какой-то момент напряжения или вдохновения  -  как-будто внутри тебя открыли запасные пути: слышишь, как по рельсам несется это воспоминание - чаще всего, это бывают знания, которые всегда с тобой, но которые часто бывают недоступны, как будто мозг невидимыми крючками цепляется за гвоздики и, поймав, сигнализирует -  "нашел! нашел! вспоминай!", бывают такие случаи, когда ощущаешь себя полным дебилом, потому что не можешь ничего сказать по какому-то вопросу, хотя читал, запоминал, анализировал -  у меня часто бывают такие состояния,ты - чистый лист и тебя треплет ветер, и эта нагота (беспомощнось) пугает, ты  - маленький, тебя всякий может придавить своим знанием ты  - пуст, раньше я не обращал на это вниманиеб но с годами стал внимательно следить за такими  процессами в моей голове 
Как научить рыболова в своей голове четко забрасывать удочки в речку-память, чтобы клевало?
Учить стихи?

                       26.02.07

                         Сосед по коммуналке
                         заперся в сортире.
                         Я прыгал на скакалке
                         и думал о кефире,
                         о том, что люди разные
                         вокруг меня живут!
                         Но мысли безобразные
                         не часто - но вот тут -
                         в башке моей вместительной
                         лежат на дне коры -
                         и запах отвратительный
                         понесся из дыры!
                         И я скакалку бросил
                         и крикнул: "Эй, сосед!
                         Зачем воняешь? Осень
                         уже прошла, и нет
                         зимы у нас хорошей,
                         кругом - одна вода!"
                         А он меня по роже
                         ударил! Не беда!
                         Я буду еще долго
                         болтать, о чем хочу, -
                         всю жизнь свою без толку,
                         как мячик, проскачу!

                          24.01.07

                       

ВОСПОМИНАНИЯ. NONSTOP 

                Обухову Р.

Когда один хороший человек
принес коньяк, еще горели свечи,
на землю не ложился даже снег.
Но я запомнил и коньяк, и вечер.

Теперь я вечно думаю о том,
что жизнь моя
                    тогда
                         качнулась влево.
Я ненавижу октябри и дом,
в котором напивалось 
мое
тело.

Пусть в нем живет хороший человек,
несет коньяк и зажигает свечи - 
я не был в этом доме целый век!
Но каждый день я вспоминаю вечер

и музыку, которую нельзя
забыть, запить и выбросить на ветер!
Я помню, как я падал из окна
под музыку Вивальди. Было нечем

махать.
        Когда хороший человек
меня толкнул, - еще горели свечи,
на землю не ложился даже снег.
Стоял коньяк, в углах лежали вещи.

С тех пор я ненавижу октябри,
дома, в которых музыка играет
и душу, как мочалку, теребит!
Мне кажется, я до сих пор летаю...

...и помню, как хороший человек
назвал меня хорошим человеком.
Мы пили, говорили, падал свет...

Давайте остановимся на этом.

Март 2004